Un cercle
Qui n’est plus la courbe
Elle s’enfonce dans un
scaphandre
Au creux d’un maintenant
intime
Toujours réactif
Distant
Elle résonne d’avants
Et des devenirs
J’ai une fleur
Du printemps prochain
Maintenant
Elle est mon instant
Puis mon été passé
Où j’ai planté sa graine
Je ne sais plus quand je suis
Mon habit est vieillot
Et mes pensées prennent un
peu de retard
Je flâne de plus en plus
Entre le futur
Et le passé
Qui détruit les secondes
Et les heures
Et les jours
Je reste vieux dans le passé
Et jeune dans le futur
J’ai perdu ce temps si
précieux
De l’instant de mon vivant
Réjean Desrosiers © 2017 01
18 003
Antonello Selverini
Commence la publication d'une
nouvelle série pour fanucci. C'est la première page de couverture : "la
machine à remonter le temps" de H.G. Wells
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| Antonello Selverini |
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